撑篙点字
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我知道，那只是一个藉口。
我们一生会有很多藉口，大都是不一样的，一些来自于他人的倾轧，其实这很少，善良的人总是很多，虽然有时候现实并非如此，但我总是愿意这么理解，似乎，藏在阴冷背后怀念阳光温暖的触摸。当然，当然而更多的是来自于另一方面，是的，勿庸置疑的，是来自于自己，一种不能摆脱或者超越自己之后的托词，说白了，人没有什么是不可以逾越了，除了，你自己。
一直，把原创当着文字唯一的眷顾，虽然，我也一次次的说过，文字是毒药啊，一不小心就会吞噬你的灵魂，但是，偏偏是在夙夜不眠的时候，端起酒杯，人就变得很腼腆起来，象一个情窦初开的小男子，静静的看着夜，越来越深浓，看着那和眼睛一样孤独的颜色变得凝重起来，所以，渐渐飘香的，已经不仅仅是文字的气息，我，一个年轻不再的男人，竟然会为文字，爱得如火如荼。总是，习惯在文字背后抚摸忧伤，我不知道，就在文字的背面，是不是真的有一位如水的姑娘，只是，似乎看见，一瓢一瓢饮水喝的，有着素色的裙裾，在无人之际，曾经来过。
其实，相比较而言，文字和酒，其实我是更爱后者的，因为酒会成就一种气质--忘我的气质，快乐的，抑或心酸的，哭了笑了，人都是可以理解，是会很轻易就被宽容的。酒，永远是一个你所被需要的对象，它只是静默的呆在酒杯里，发着青光冷冷的看你，虽然不曾说过一句话吧，然而，正是这样一种无语的姿态，稀释了不少的忧伤。然则，文字是完全不一样的，文字构建的世界，有时候有着坚不可摧的印痕，惯于文字的人，只是一些拖着一条腿走路的孩子，跌跌撞撞罢，留下在大地上的痕迹，却永远也抹不去。
为赋新词强说愁，爱上层楼，爱上层楼，现在想想，那真是一种少年可贵的勇气。风总会流过，千帆往复，却早已不再是素头白口的少年，文字，慢慢的，也似乎变得真不那么重要了。所以，很多时候的选择，说是无意，往往，其实是早就找好了藉口的。
人都说，天下没有不散的筵席，曾经那么多的快乐，都象李敖老妖怪的爱情观一样，上山，就一起牵手看风景吧，一树一木一石，一花一草皆含情，过往匆匆而下的露水，不会偷窃这纯然的聚会，烟云散尽的山顶，就一个人下山吧，不必多余的回首与落寞的茕独，惨然的微笑不会留下什么，一如它从来不曾带来什么一样，走，只是一个动作，仓促或者迟缓，也不过是时间定量的一个度量。
其实，我更想说的是，不管欢笑或者泪水的吧，曾经的，都是一座坟冢，青山依旧，荒夷乱葬岗，里面都无一例外的躺着有不愿提及的往事，呵，当然，回过头自己也会想，深藏在那废墟的余韵里难道就没有梦想么？一定有，一定有，于是我又拚命的想，却找不到一丝丝的欢乐。原来，快乐都只是在忧伤里深藏，原来所有行走都是为了下一站的短暂停留。是我终于顿悟了么，痛苦比快乐更长久，更经得起岁月的消磨和侵蚀。
原来，我刻意的不挥手，是为了寻找下一个港口，然后站在二层小阁楼的窗前，看那焰火侵袭了江心。
想象中的阁楼里有她，有文字染香的案几，也有淡酒微凉的清香，然后成为几杆竹子的主人，坐在木楼梯的休息平台看清晨滴露，或者，躺着看流云，然后很悠扬地叹几下秋风，悉数那季节眼睛的滑落。
呵呵，深夜依然不睡的孩子，听着流水的白日梦，随着淙淙泉水远去，却坐在滩头作着黑白的梦。种植在黑色梦里的文字，幽幽然的，恰似水仙开过，白白的，净净的，风一吹，就颤几下，惨白着小脸楚楚可怜，不一会儿，小小的阁楼，就香了一片
嗯，即使远去了文字，人生处处也会有奇迹发生。收拾思绪，继续上路，细心的，开始要呵护一些细节。
我知道，那只是一个藉口。
我们一生会有很多藉口，大都是不一样的，一些来自于他人的倾轧，其实这很少，善良的人总是很多，虽然有时候现实并非如此，但我总是愿意这么理解，似乎，藏在阴冷背后怀念阳光温暖的触摸。当然，当然而更多的是来自于另一方面，是的，勿庸置疑的，是来自于自己，一种不能摆脱或者超越自己之后的托词，说白了，人没有什么是不可以逾越了，除了，你自己。
一直，把原创当着文字唯一的眷顾，虽然，我也一次次的说过，文字是毒药啊，一不小心就会吞噬你的灵魂，但是，偏偏是在夙夜不眠的时候，端起酒杯，人就变得很腼腆起来，象一个情窦初开的小男子，静静的看着夜，越来越深浓，看着那和眼睛一样孤独的颜色变得凝重起来，所以，渐渐飘香的，已经不仅仅是文字的气息，我，一个年轻不再的男人，竟然会为文字，爱得如火如荼。总是，习惯在文字背后抚摸忧伤，我不知道，就在文字的背面，是不是真的有一位如水的姑娘，只是，似乎看见，一瓢一瓢饮水喝的，有着素色的裙裾，在无人之际，曾经来过。
其实，相比较而言，文字和酒，其实我是更爱后者的，因为酒会成就一种气质--忘我的气质，快乐的，抑或心酸的，哭了笑了，人都是可以理解，是会很轻易就被宽容的。酒，永远是一个你所被需要的对象，它只是静默的呆在酒杯里，发着青光冷冷的看你，虽然不曾说过一句话吧，然而，正是这样一种无语的姿态，稀释了不少的忧伤。然则，文字是完全不一样的，文字构建的世界，有时候有着坚不可摧的印痕，惯于文字的人，只是一些拖着一条腿走路的孩子，跌跌撞撞罢，留下在大地上的痕迹，却永远也抹不去。
为赋新词强说愁，爱上层楼，爱上层楼，现在想想，那真是一种少年可贵的勇气。风总会流过，千帆往复，却早已不再是素头白口的少年，文字，慢慢的，也似乎变得真不那么重要了。所以，很多时候的选择，说是无意，往往，其实是早就找好了藉口的。
人都说，天下没有不散的筵席，曾经那么多的快乐，都象李敖老妖怪的爱情观一样，上山，就一起牵手看风景吧，一树一木一石，一花一草皆含情，过往匆匆而下的露水，不会偷窃这纯然的聚会，烟云散尽的山顶，就一个人下山吧，不必多余的回首与落寞的茕独，惨然的微笑不会留下什么，一如它从来不曾带来什么一样，走，只是一个动作，仓促或者迟缓，也不过是时间定量的一个度量。
其实，我更想说的是，不管欢笑或者泪水的吧，曾经的，都是一座坟冢，青山依旧，荒夷乱葬岗，里面都无一例外的躺着有不愿提及的往事，呵，当然，回过头自己也会想，深藏在那废墟的余韵里难道就没有梦想么？一定有，一定有，于是我又拚命的想，却找不到一丝丝的欢乐。原来，快乐都只是在忧伤里深藏，原来所有行走都是为了下一站的短暂停留。是我终于顿悟了么，痛苦比快乐更长久，更经得起岁月的消磨和侵蚀。
原来，我刻意的不挥手，是为了寻找下一个港口，然后站在二层小阁楼的窗前，看那焰火侵袭了江心。
想象中的阁楼里有她，有文字染香的案几，也有淡酒微凉的清香，然后成为几杆竹子的主人，坐在木楼梯的休息平台看清晨滴露，或者，躺着看流云，然后很悠扬地叹几下秋风，悉数那季节眼睛的滑落。
呵呵，深夜依然不睡的孩子，听着流水的白日梦，随着淙淙泉水远去，却坐在滩头作着黑白的梦。种植在黑色梦里的文字，幽幽然的，恰似水仙开过，白白的，净净的，风一吹，就颤几下，惨白着小脸楚楚可怜，不一会儿，小小的阁楼，就香了一片
嗯，即使远去了文字，人生处处也会有奇迹发生。收拾思绪，继续上路，细心的，开始要呵护一些细节。