写生少年的等待
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写生少年把单车停下立好画架。他要在花上找叶上寻，寻春的形神气味和声音。
豌豆花开，蔓须搭在麦杆上，在田野的风里摇曳着微笑着，仿佛精雕细刻的套色水印年画或是精致的剪纸作品。
他想画下来。
蚕豆花开，从底到顶，栖息着一个个带黑点的白蝴蝶，又像张着一只只妩媚多情的眼睛，在偷窥春天的风采，在偷窥踏青的少年。
少年的画笔在纸上灵活转动。
紫罗兰还没发叶，就迫不及待开放。一穗穗花束挂出来，宛如流动的瀑布，泼泼辣辣，挥洒开来，互相簇拥着鼓噪着，在阳光里散发出浓郁的花香，引得蝶儿蜂儿忙忙碌碌，也引来了流连的脚步。
从田野到公园，青光不断点燃少年的眼睛。
少女们甩掉臃肿的冬装，换上时尚的春服，长发飘飘触着柔软的肩头，她们唱着歌迈着修长的双腿徜徉在校园小径上。
少年的眼神慌乱了，无法下笔。他掉进无边的忧伤里，他有难以启齿的表达。在忧郁的黑森林里，眼睛已迷茫。等待等待，他想捕捉什么。画板长了青苔，他还没有打好腹稿。
午后的风在逡巡，昨日的落英已被大地一一回收。
有一天他忽然发现手指端长了丛细草，难以伸展。
春憔悴了。故园柳絮，少年风筝，挣扎的灵感，玫瑰的倩影，都憔悴不堪。
梦不再催眠伤痛，梦不再安慰焦灼的眼睛。天地间只有满斟着的陌生。欲望的帆在激流中失事，青春变成一只孤独的折翼蜻蜓。
少年叹了口气，挣扎坐起，他发现画板朽了，一片空白，朽了。
他的脚埋在枯叶里，在忧郁的黑森林里孑然独行。寻觅寻觅，他寻觅自己眼睛里的风景。
夏日无故事，只有蝉噪和跋涉的泥泞。
秋日里清净，少年躲在房内为自己写诗。
不歌唱玫瑰，不应和夜莺。他说，落叶是一只有翅膀的花朵。
站在枝头，经一个春，历一个夏，过一个秋。朝露阳光风雨，都尝过。老了老了，却不安分，想在秋风里舞个畅快。借着秋气，逃离了树的控制，在空中思索徘徊寻觅。花谢果尽，落叶变成了枝头最后几束花，比花更静穆更凄美。开放开放，蜷缩蜷缩，在地面低吟，在复述生命曾经的喧嚣。
我不如树叶，少年说，落叶有丰富的阅历。我的生命太单色。
落叶是飞累了的翅膀，它要贴在地上睡觉，不要火祭不要挽词，它只想投入大地的怀抱。少年还不甘心做落叶。他错过一个春天，他没有收获秋天。
群雁哀鸣，向南方逃窜，散乱的队伍，没有军容可言。
秋风凛凛，落叶瑟缩着，努力收藏身上最后的热量。蜕净了树叶的树枝，像一条条神经裸露着悬挂在寒气里，颤抖，呻吟。
寒夜里的灯光受伤了，没有夏日里的热烈辉煌。那枚触窗的落叶，是冬的使者，还是匆匆过客？
少年又支起画架。少年说，我不是候鸟，不能迁徙，我要在原地等待春天。
写生少年把单车停下立好画架。他要在花上找叶上寻，寻春的形神气味和声音。
豌豆花开，蔓须搭在麦杆上，在田野的风里摇曳着微笑着，仿佛精雕细刻的套色水印年画或是精致的剪纸作品。
他想画下来。
蚕豆花开，从底到顶，栖息着一个个带黑点的白蝴蝶，又像张着一只只妩媚多情的眼睛，在偷窥春天的风采，在偷窥踏青的少年。
少年的画笔在纸上灵活转动。
紫罗兰还没发叶，就迫不及待开放。一穗穗花束挂出来，宛如流动的瀑布，泼泼辣辣，挥洒开来，互相簇拥着鼓噪着，在阳光里散发出浓郁的花香，引得蝶儿蜂儿忙忙碌碌，也引来了流连的脚步。
从田野到公园，青光不断点燃少年的眼睛。
少女们甩掉臃肿的冬装，换上时尚的春服，长发飘飘触着柔软的肩头，她们唱着歌迈着修长的双腿徜徉在校园小径上。
少年的眼神慌乱了，无法下笔。他掉进无边的忧伤里，他有难以启齿的表达。在忧郁的黑森林里，眼睛已迷茫。等待等待，他想捕捉什么。画板长了青苔，他还没有打好腹稿。
午后的风在逡巡，昨日的落英已被大地一一回收。
有一天他忽然发现手指端长了丛细草，难以伸展。
春憔悴了。故园柳絮，少年风筝，挣扎的灵感，玫瑰的倩影，都憔悴不堪。
梦不再催眠伤痛，梦不再安慰焦灼的眼睛。天地间只有满斟着的陌生。欲望的帆在激流中失事，青春变成一只孤独的折翼蜻蜓。
少年叹了口气，挣扎坐起，他发现画板朽了，一片空白，朽了。
他的脚埋在枯叶里，在忧郁的黑森林里孑然独行。寻觅寻觅，他寻觅自己眼睛里的风景。
夏日无故事，只有蝉噪和跋涉的泥泞。
秋日里清净，少年躲在房内为自己写诗。
不歌唱玫瑰，不应和夜莺。他说，落叶是一只有翅膀的花朵。
站在枝头，经一个春，历一个夏，过一个秋。朝露阳光风雨，都尝过。老了老了，却不安分，想在秋风里舞个畅快。借着秋气，逃离了树的控制，在空中思索徘徊寻觅。花谢果尽，落叶变成了枝头最后几束花，比花更静穆更凄美。开放开放，蜷缩蜷缩，在地面低吟，在复述生命曾经的喧嚣。
我不如树叶，少年说，落叶有丰富的阅历。我的生命太单色。
落叶是飞累了的翅膀，它要贴在地上睡觉，不要火祭不要挽词，它只想投入大地的怀抱。少年还不甘心做落叶。他错过一个春天，他没有收获秋天。
群雁哀鸣，向南方逃窜，散乱的队伍，没有军容可言。
秋风凛凛，落叶瑟缩着，努力收藏身上最后的热量。蜕净了树叶的树枝，像一条条神经裸露着悬挂在寒气里，颤抖，呻吟。
寒夜里的灯光受伤了，没有夏日里的热烈辉煌。那枚触窗的落叶，是冬的使者，还是匆匆过客？
少年又支起画架。少年说，我不是候鸟，不能迁徙，我要在原地等待春天。